Visceral

Essa falta de providência, essa melancolia subjugada e consciente, rebelde sem causa, que graça nos dias de hoje, me enoja.

Prefiro os que são de carne e osso, que sangram.

Poesia é sangue e jorro e marca de dedos prendendo o pulso, até que mude a cor da pele e, assim, arroxeado, tudo o mais se ponha em outra perspectiva.

O resto é raso.

04/12/09 | | 5 comentários;

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