Detesto
gente
inteligente

E tá chegando o São João

Vocês já deveriam saber, bonitezas de papai:
Eu sou cosmopolita de araque.

Na verdade eu sou tabaréu.
Sou Nazareno.

Um latte fica melhor com uma canjica, com um lelê.
Música eletrônica rima com forró.
Leio bukowski ouvindo ecos de ariano suassuna.

abre parênteses:
“ariano suassuna” soa muito igual a “arriando sua sunga”.
Muita gente já deve ter dito isso, e pode ser que eu esteja fazendo um momento de humor zorra total aqui, mas não dá pra escrever “ariano suassuna” sem rir.
Pra mim, não dá.
Fecha parênteses.

Assim, abençoado maldito, se aproxima a melhor festa do ano: a festa de Saint John.
Época em que crianças catarrentas alegremente perdem dedos com fogos de artifício. Onde mocinhas têm suas formosas xoxotinhas em flor defloradas, em becos diversos e mal-iluminados no interior da Bahia. E a gente consome quantidades pantagruélicas de licor, cachaça e infusões diversas, ouvindo um som repetitivo e nauseante, roçando as coxas nas coxas de quem se dispuser.

E tudo isso, capetinha em forma de guri, me diverte deveras.

Anarriê!
E vai entrando licor no bucho.
Alavantu!
E vamo vomitando trecos verdes amargos produzidos por nossos fígados.

A única vez em que vomitei bile foi num São João.
Esse promete.

Nos últimos anos eu fingi uma pose de bosta e não fiz nada.
Esse ano eu vou pra putaria, cumadi.

Mas o melhor, o melhor mesmo, o filé, a nata, é o forró de duplo sentido.
Esse tá acabando.
Mas era um exercício de inventividade.

Hoje virou calcinha preta cantando uma coisa tipo:
“te amo e não vem me ver
porque eu preciso ficar com você”

Repara na qualidade da rima.

Antes é que era bom.
Tipo, tinha aquela música clássica:

“tira, zé, tá doendo, tá doendo,
Tira, zé, tá doendo pra danar
tira, zé, sei que já está sangrando,
tô sentindo, tá entrando,
e sei que não posso cortar”

Toda a música era pra explicar isso.
A historia contava de uma nega que se feria e tal.
É foda.

Tem outra melhor:
“Aonde é o buraquinho, Salete, que eu não acho?
Procura com jeitinho, Zé Duarte, que é mais embaixo”

Olha como a letra explica o refrão:

Eu tava hospedado
num quarto de hotel
Ao lado de um casal,
que estava em lua de mel

Quando foi madrugada,
quase amanhecendo o dia
Estava no escuro,
não tinha energia

Ouvi ela dizendo:
- vamos depressa meu bem
Estamos atrasados e
vamos perder o trem

Com uma chave na mão
outra procurando a porta
O marido apavorado
pra mulher dizia:

Esse é o duplo sentido de raiz. O duplo sentido moleque. O duplo sentido arte. O duplo sentido de várzea. O duplo sentido canarinho. O duplo sentido corrente-pra-frente, salve a seleção.

Hoje, ninguém mais tem amor à camisa.
Só se faz duplo sentido explícito.

E daí saem muitas mais coisas, como a Julietá-tá, quando o velho mais a velha foi tomar banho na bica, a velha escorregou e o velho passou-lhe a perna. Afinal, cachorro quando late no buraco do tatu sai espuma pela boca e chocolate pela orelha.

E o líder maior era o Genival Lacerda.
Genival Lacerda é o Fernando Pessoa do trocadilho.
Severina foi pra Serra Pelada.
Você quer o ketchup?
Ela adora meu Kadett.
Ele tá de olho é na butique dela.

Emoções.
Lágrimas que cortam meu rosto me impedem de prosseguir no post.

Pausa dramática, please, diretor!
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Snif!
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Andiamo.
Zeca Baleiro fez uma homenagem, há alguns anos, a esse duplo sentido tipicamente nordestino.
Chamava “O parque de Juraci”, e no refrão ele canta “Juraci, que parque?”, mas se ouve Jurassic Park.

Muito divertido.
Claramente, ele também foi picado (lá ele) pela mosca varejeira do duplo sentido.